Le wagon – Arnaud Rykner
Le 2 juillet 1944 est parti de Compiègne un des derniers trains de déportés.
Le dernier train de Compiègne à Dachau.
Mais il y eut encore des trains de la France vers les camps tout au long de l’été. Très longtemps, et jusqu’au début de l’automne, bien après le débarquement de Normandie, bien après la libération de Paris. Aussi incroyable que cela paraisse.
Dans ce train-ci, de vingt-deux wagons, complétés des wagons d’escorte et d’un wagon de queue, avaient été entassés deux mille cent-soixante-six hommes, arrêtés par la police française ou par la Gestapo.
A la lecture de ce roman, je découvre – enfin – la littérature d’Arnaud Rykner. L’auteur ne fait effectivement pas ici son premier pas dans le monde du livre. Après divers essais publiés chez José Corti, le Seuil et Gallimard, il écrit 6 romans, tous édités par le Rouergue. Découverte donc et pas des moindres puisque ce texte sera pour moi et sans aucun doute un des romans majeurs de cette Rentrée Littéraire 2010. Un de ceux qui vous emmène loin, si loin que le trajet du retour vous semble bien long et laborieux…
Le wagon est un voyage captivant, terriblement éprouvant et qui se fait, au fil des heures, toujours plus intense. L’Enfer nous est ici décrit sans pudeur. L’Histoire nous est contée sans fard. Avec une sensibilité et un réalisme troublants.
Quelques mots de l’auteur :
« Tout ce qui est raconté ici est vrai. Tout ce qui est inventé ici est vrai aussi. Bien au-dessous de la réalité. Ce n’est pas une fiction. J’ai dit qu’un historien avait enquêté, reconstitué, interrogé, avec rigueur et précision, des gens du train et hors du train. J’ai lu tout cela, pour ne pas mentir. J’ai lu tout ce que je pouvais, pour ne pas tricher. Ne pas faire le malin. Le moins possible. Mais même en sachant ce que je savais, en lisant ce que j’avais lu, je ne pouvais que mentir. L’inimaginable doit être imaginé. Là où aucune image ne peut se former, il faut former une image. Une image injuste. Alors tout ce qui est raconté est faux. Ce n’est pas un livre d’Histoire. L’Histoire est bien pire. Irréelle. Ceci est un roman. »
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